看着我，眼神有一点悲悯，又有一点残酷。
“不是我们决定，是城市。”
“城市不是一个地方，是一个有机生命体。
它吞咽、消化、选择。
它偏爱某些‘功能体’，厌弃某些‘死数据’。
我们，只是执行器官。”
我觉得冷，尽管我站在那口锅前。
我终于明白，“7号”不是某个编号。
她是那个时间点，城市选定的“无用个体”。
不是因为她穷，不是因为她脏，而是她没有连接，没有标签，没有流动的数据线。
她被城市判定为“低效”。
“那我呢？”
我问，“我为什么没被排斥？”
摊主没回答我。
但他伸出手，在我掌心写了一个字。
是一个“值”。
价值的值。
我一时说不出话来。
此刻，我的喉咙里还残留着那杯汤的苦味。
那种味道，不是恶心的，而是一种巨大的真相，刚被吞咽下去，却还来不及反刍。
12那一晚，我没离开。
他们带我去见了“仓胃”。
一个地下空间。
没有窗，没有门。
通往那里的，是一部从未在城市地图上出现过的电梯。
摊主按下按钮，电梯门缓缓合上。
下行。
不是几层。
而是很久，很久。
像是整座城市的负重，正把我们压进它的最深处。
“值”这个字在我掌心烫得厉害。
但我不敢擦掉。
摊主说：“我们不是科学家，也不是神。
我们只是听。”
“听？”
我皱眉。
他点头：“城市会说话，只是大多数人听不见。”
电梯停下时，我听到了那种“话语”。
不是语言，不是声音。
是一种介于回声与直觉之间的感知。
那感觉，就像站在古老的洞穴前，有什么庞大的存在，在石壁后缓缓呼吸。
一种巨大的、无名的需求。
我们走入“仓胃”。
那里没有灯。
光，是从墙壁里渗出来的。
一种柔软的、几近皮肤质地的亮，像无数人在黑暗中睁开的眼睛。
地面是温热的，有脉搏。
那一刻我才明白，“胃”不只是比喻。
城市真的是活的。
它有结构，有代谢，有意志。
而我们，是它的“酶”。
“你问我们怎么判断‘无用之人’。”
摊主停下脚步，看向我。
“不是基因，不是身份，不是职业。”
“而是连接。”
我抬起头。
他轻声说：“在这里，‘有价值的人’不是成功者，而是能让别人的存在变得清
