眼角的皱纹里盛着笑意：“等写完这十个‘安’字，咱就搬梯子摘顶梢的花，那花苞最嫩，蒸出来的甜羹能甜到心窝里。”
我慌忙握紧笔杆，笔尖却像得了调皮的性子，“安”字的弯钩拖出颤巍巍的尾巴，倒像是老槐树在风里晃着的枝桠。
摘槐花时，爷爷总让我站在他影子里。
他踩着斑驳的木梯，竹篮挂在臂弯，每摘下一串花，就轻轻抖落在我捧着的蓝布兜里，粉色的花瓣簌簌落进我的袖口，像一场温柔的雨。
回家路上，他会把最肥美的花苞塞进我嘴里，清甜的花蜜混着绒毛般的触感，在舌尖绽开小小的春天。
槐花甜羹要蒸三炷香的时间。
爷爷把花瓣铺在白纱布上细细揉搓，蜂蜜是去年秋天收的枣花蜜，琥珀色的糖浆浇上去时，花瓣像浸在晚霞里的云朵。
粗瓷碗沿刻着模糊的缠枝纹，盛着甜羹端来时，碗底还凝着几星未化的冰晶。
我总爱用银勺敲碗沿，“当”的一声，花瓣便旋转着跳起圆圈舞，爷爷坐在竹椅上摇着蒲扇，笑纹里盛着比蜜水更浓的暖意：“咱们小默这是给甜羹谱《槐花曲》呢。”
<后来我才知道，爷爷的戒尺上刻着“静”字，糖铲把儿磨得发亮的地方，藏着他年轻时当教书先生的岁月。
而那棵老槐树，至今仍在春风里簌簌落着花瓣，每一片都像爷爷掌心的温度，轻轻盖在记忆的宣纸上，让每个“安”字都生了根，在心底长成永不凋零的春天。
3 校门口的等待上小学那年，爷爷在晨光里的身影成了我记忆里最温暖的锚点。
老槐树的影子还没在水泥地上铺展开时，他就已经踩着露水赶来，小马扎的藤条缝里还沾着昨夜新晒的艾草香。
他总爱穿那件洗得发白的蓝布衫，左胸口袋永远鼓鼓囊囊——除了橘子糖，还有用草纸包着的炒瓜子，说是课间饿了垫肚子。
阳光穿过槐树叶的缝隙，在他微驼的背上织出金斑，我远远看见那抹晃动的蓝，就知道爷爷又把第一颗糖含在舌尖，等着看我蹦跳着扑进他怀里。
梅雨季的雨丝像扯不断的棉线，爷爷的蓝布伞成了我头顶的小宇宙。
伞骨发出老旧的吱呀声，他每走一步都要微微侧过身，伞面几乎全罩在我头顶，自己右肩的粗布
