3号的春天”。
槐月巷3号——那是我家的门牌号！
画上的女孩，分明就是我！
心脏像是被一只无形的手猛地攥紧，又在下一秒疯狂地跳动起来，几乎要冲破胸腔。
脸颊瞬间滚烫，血液仿佛都涌上了头顶。
手忙脚乱地，我想立刻将这张泄露了太多秘密的画纸塞回速写本里，仿佛它是什么烫手的山芋。
然而，一抬头，却猝不及防地撞进一双深邃的眼眸里。
他不知何时回来了，就站在桌边，静静地看着我，脸上没什么表情，眼神却复杂难辨。
空气仿佛凝固成了琥珀，连吊扇的嗡嗡声都显得格外刺耳。
他愣了一下，随即伸手，动作快得有些突兀，从我手里抽走了那本速写本。
他的指尖在画纸上停顿了半秒，指腹无意识地摩挲过那行“槐月巷3号的春天”，然后移开目光，语气带着一种刻意的平淡和疏离：“哦，这个啊。
上周在走廊上随便画的，看着构图还行，就留着了。”
他顿了顿，又补充了一句，声音更低，“不认识是谁。”
那欲盖弥彰的“不认识”三个字，像投入已经波澜起伏的湖面的又一颗巨石，激起了滔天的巨浪和更深的困惑。
一股莫名的委屈和酸涩涌上鼻尖。
“不认识？”
我低下头，掩饰着发红的眼眶，胡乱翻动着面前的物理笔记，纸张发出哗啦啦的声响，声音带着自己都未察觉的轻颤和一丝不易察觉的赌气，“我能误会什么。
谢大学霸画技高超，画谁都像。”
他突然伸出手，温热的手掌覆上我翻动书页的手背，阻止了我近乎发泄的动作。
他的掌心带着薄茧，温度透过皮肤传来。
我的手指僵住了。
他的指腹轻轻蹭过我画在笔记边角空白处的一朵歪歪扭扭、聊以自慰的槐花插图，声音低沉下来，带着一丝不易察觉的沙哑和无奈：“这朵花…画歪了。
花瓣走向不对。”
他拿起一支HB铅笔，声音放得更缓，“今晚留下来，我教你。”
头顶的吊扇依旧嗡嗡地转着，搅动着粘稠的空气。
窗外的晚霞燃烧得正烈，瑰丽的色彩将他的侧脸轮廓染上一层温柔而朦胧的蜜色光晕。
他拿过我的笔记本，微凉的指尖偶尔会不经意地擦过我的手背，带来一阵细微的战栗。
他在被我画坏的花瓣旁，重新
