蜡笔，突然说：“新年，你还记得咱们的诺基亚吗？”
我点点头，从抽屉里掏出那台旧手机，屏幕上还存着碧瑶当年用小号发的消息。
“你说，”碧瑶靠在我肩上，“要是当年没有那些小号，没有这场抱错孩子的误会，咱们的人生会是啥样？”
我看着孩子们的睡颜，想起林墨说的“生命密码”：“可能会少很多波折，但也会少很多现在的热闹。
你看，小梧桐有了俩干妹妹，咱们多了对儿‘考古亲家’，这不是挺好的？”
沈雨突然指着窗外：“看，流星！”
我们抬头，只见一颗流星划过南京的夜空。
林墨掏出笔记本记录，却被小墨宝抓住笔，在纸上画了串歪歪扭扭的线条。
“这是‘婴儿版星轨图’，”林墨认真地说，“比任何天文记录都更珍贵。”
夜里，我给小梧桐掖被子时，发现她手里攥着张纸条，上面是林墨的字迹：“每个生命都是未被破译的密码，而爱，是唯一的通用语言。”
我笑着把纸条放进诺基亚里，转头看见碧瑶在给小墨宝唱摇篮曲，声音轻轻的，像片落在湖面的叶子。
窗外，银杏树沙沙作响，像极了当年的短信提示音。
我突然明白，所谓时光密码，从来不是藏在掌纹里的玄学，而是藏在生活褶皱里的小确幸——是孩子的一声笑，是爱人的一个眼神，是朋友的一句调侃，是旧手机里永远删不掉的“我爱你”。
