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她兴奋地说着刚拿到的 offer，声音里带着对远方的期待：“夏夏，你真的不考虑和我一起去上海吗？
你写的小说那么好，说不定能当编剧......”我望着窗外的操场，几个孩子正在追逐一只蝴蝶。
阳光落在他们扬起的嘴角上，那样明亮，那样自由。
喉咙突然发紧，我听见自己说：“对不起，我哪儿也去不了。”
挂断电话的瞬间，眼泪终于决堤。
原来最可怕的不是被剥夺选择的权利，而是在日复一日的妥协中，连反抗的念头都变得奢侈。
妈妈的 “爱” 就像慢性毒药，让我在温水里渐渐忘记了如何挣扎。
傍晚放学，我在校门口看见妈妈的身影。
她手里提着保温桶，正和门卫大爷热情地交谈。
“我家小夏胃不好，得喝热汤......” 她看见我，立刻笑着招手，“快来尝尝，是你最爱喝的莲藕排骨汤。”
保温桶的热气模糊了我的眼镜，汤里漂浮的枸杞红得刺目。
我突然想起高考前那碗观音土，想起被撕碎的笔记本，想起交换生申请表上的红圈。
这些年，她用爱的名义剪断了我所有的翅膀，却又埋怨我不会飞翔。
“妈，” 我摘下眼镜，任由泪水和雾气混合，“我想辞职。”
她的笑容凝固在脸上，勺子撞在桶壁上发出清脆的声响：“你说什么？”
“我不想当老师，” 我听见自己的声音在颤抖，却坚定如铁，“我想写小说，想去看看外面的世界，我不想再被你控制了。”
周围的家长纷纷投来好奇的目光。
妈妈的脸瞬间涨得通红，她猛地拽住我的手腕，指甲再次掐进那道早已结痂的旧痕：“你是不是疯了？
这么好的工作说辞就辞？
你让我怎么跟别人交代？”
“交代？”
我猛地甩开她的手，“你到底是在为我好，还是在为你的面子好？”
这句话像一把锋利的刀，划破了我们之间最后一层虚伪的温情。
妈妈愣愣地看着我，嘴唇颤抖着，却说不出话来。
远处传来上课铃的余音，几个迟到的孩子气喘吁吁地跑过，书包上的铃铛叮当作响。
我深吸一口气，从包里掏出那份聘用合同：“对不起，妈。
我知道你爱我，但这种爱让我窒息。”
合同在夕阳下轻轻翻动，纸页间滑落出一
